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    “沈女士，抱歉打扰。我是《艺术评论》的记者。您的展览……非常特别。我能问个问题吗？”

    沈佳琪停下脚步，看向他，眼神平静，示意他可以问。

    “您收集、展示这些……物品，或者说，‘证据’，是想要表达什么呢？是关于爱情徒劳的反思？还是对现代人情感疏离的批判？”记者问得还算克制。

    沈佳琪沉默了几秒钟。展厅里很安静，许多人都悄悄看了过来。

    然后，她开口，声音不大，但清晰得足以让附近的人都听见。那不是回答记者，更像是一段早已准备好的、说给所有人听，也说给自己听的独白：

    “有人问我，收集这些，有什么用。”

    她的目光掠过那些透明的柜子，掠过里面那些冰冷的、死寂的、或带着尖锐伤痕的物件。

    “它们就像……”她顿了顿，仿佛在寻找最准确的比喻，“就像月球的岩石标本。”

    她的声音在空旷的展厅里，产生了一种奇异的回响。

    “冰冷，死寂，布满亿万年来陨石撞击留下的坑洞。没有生命，没有空气，没有未来。”

    她看向提问的记者，也看向周围那些沉默聆听的、曾经的“关联人”们。

    “但你们知道吗？半个世纪前，阿波罗计划千辛万苦，把那些月岩带回地球，不是为了在上面种花，也不是为了在上面盖房子。”

    她微微扬起脸，目光似乎穿透了玻璃穹顶，望向看不见的、遥远的月球。

    “他们带回那些石头，只是为了证明一件事——”

    她深吸一口气，然后，一字一句，清晰而平静地说：

    “证明人类，曾如此勇敢地，奔向过一颗永远无法居住的星球。”

    展厅里，落针可闻。只有她清冷的声音，在空气中缓缓流淌。

    “而我收集这些，”她收回目光，再次看向那些展柜，眼神里没有悲伤，只有一片深不见底的、荒芜的坦然，

    “是为了证明……”

    “我曾如此认真地，练习过……”

    她停了一下，仿佛那最后一个词需要极大的力气才能吐出，然后，她轻轻地、却无比清晰地，完成了这句话：

    “……如何被爱。”

    说完，她不再看任何人，转身，继续她的行走。黑色的旗袍下摆，随着她的步伐，划出寂静的弧线。

    记者愣在原地，忘记了追问。周围的人，无论是那些“关联人”，还是普通观众，都陷入了更长久的沉默。那句话像一颗冰冷的石子，投入心湖，激起的不是涟漪，而是一种缓慢下沉的、令人窒息的寒意。

    证明练习过如何被爱。

    那练习的结果呢？

    展览的尽头，是第21号展柜。它独立于那个“星图”阵列之外，单独放置在中庭月光最盛的位置。柜子里空空如也，只有黑色的天鹅绒衬布，在精心设计的光线下，呈现出一种深邃的、吸收一切光的黑。然而，柜子前方，同样有一个铜质的标签，已经提前刻好：

    “样本编号021：此处陈列沈佳琪的心脏。生于1998年，卒于爱。”

    经过这个空展柜的观众，都会不由自主地停下，看着那行字，再看看空荡荡的柜子，脸上露出困惑、沉思、或了然的复杂神情。然后，他们会下意识地回头，去寻找那个穿着黑色旗袍的女人的身影。

    而她，只是远远地站在中庭的另一端，背对着这个空柜，望着穹顶之外逐渐暗淡下来的天空，对身后的目光，恍若未觉。

    开幕活动在傍晚时分悄然结束。观众陆续离场。那些“关联人”们，大多数在离开前，都再次深深地看了她一眼，目光复杂难言，但最终都化为沉默的离去。没有人上前道别，没有人尝试寒暄。这场展览，已经替他们说完了所有的话，也划清了所有的界限。

    最后一位客人离开。工作人员开始做闭馆前的例行检查。沈佳琪对负责人低声交代了几句，然后，她独自留了下来。

    巨大的博物馆彻底安静下来。白昼的最后一丝天光也从穹顶消失，取而代之的，是清冷的、模拟自然月光效果的博物馆夜间照明系统悄然启动。柔和的、淡蓝色的“月光”，从弧形的玻璃穹顶均匀地洒落，笼罩着整个中庭，笼罩着那二十个静默的展柜，也笼罩着那个空无一物的、标签却已写好的第21号展柜。

    沈佳琪没有开其他的灯。她慢慢地，走到中庭中央，那里随意摆放着几张供人休息的、低矮的黑色石凳。她选了一张，正对着第21号空展柜的，坐了下来。
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